Familia, amor, amigos, viajes, infancia
Mi hora más feliz no fue un viaje. Fue una tarde de lluvia, tú secándote el pelo con mi toalla, y nadie intentando impresionar. Si alguien pregunta para qué fue mi vida, cuenten esa tarde. La toalla es más exacta que cualquier lista de logros.
Los días en que cuatro personas comían en una mesa pequeña son el boceto de mi vida. Había poca comida y mucha conversación. Algunas noches la conversación se volvía pelea. Cuando la casa se hizo ancha, extrañé esa estrechez. Tal vez la verdadera riqueza era el roce de los codos.
La noche en que terminaron los exámenes compartimos un pan caliente junto al muro. Las notas se olvidaron pronto. El vapor del pan no. La amistad, antes que la lealtad grandiosa, fue aguantar el hambre juntos. Me empujaste el trozo más grande. Fingí rechazarlo y al final lo acepté.